A música rabisca a nossa história

Conservo o péssimo hábito de, no percurso de regresso a casa, rodar para o máximo, o botão de volume do rádio do meu carro. Ouvir música em altos berros, até o tímpano estalar é um dos meus rituais favoritos! Trata-se de uma espécie de higiene mental forçada, uma manifestação do desejo de limpar a cabeça de todas as neuroses e problemas do dia para voltar, serena, ao meu porto de abrigo. Esta doidice de final de dia funciona, para mim, como catarse e faz como se, lá fora, as paisagens pareçam deslocar-se que nem cenários de uma peça de teatro com uma banda sonora improvisada – a qual depende da estação e da frequência AM ou FM. A minha veia romântica almejaria que que a vida tivesse uma música de fundo para cada momento, tal como nos filmes. Com a melodia adequada, até as tragédias se tornariam menos ásperas.

Mesmo sem a intencionalidade de película, é interessante constatar que existem batidas musicais que acionam memórias na nossa mente. Canções que funcionam como estímulos e nos situam num determinado momento cronológico ao recordar pessoas, acontecimentos ou estados de espírito. É, por isso, que se pode dizer que a música rabisca a nossa história…

Por exemplo, passei anos, sem conseguir ouvir a música “Se fosse um dia o teu olhar…” porque, automaticamente, me transportava para a sala de espera do hospital em que aguardei, desesperadamente, notícias da minha mãe. Durante muito tempo, aquela canção de Pedro Abrunhosa foi interdita à minha pessoa - o CD que me tinha sido oferecido, algum tempo antes, acabou por ganhar pó porque nem sequer lhe conseguia tocar – quanto mais pô-lo a tocar! Se a dita canção passasse na rádio, eu mudava, imediatamente, de estação - reflexo condicionado em ação. Aquela cantiga fazia apertar o meu coração, muito mesmo. Somente anos mais tarde, dei por mim, um certo dia, a não querer desligar o rádio quando a tal música tocava. Primeiro, reagi com estranheza, ao verificar que já não doía tanto a alma e, aí, tive a certeza que as feridas estavam, lentamente, a fechar.

Em adolescente, nada me irritava mais do que ouvir as músicas chatas do meu pai. Ele insistia em elevar o volume da aparelhagem lá de casa nas manhãs de sábado, enquanto fazia as lides domésticas – devia ser o ritual mindfulness dele. Adolescência em flor, humor em desatino e coitadinha de mim que não podia ser despertada antes do meio-dia, muito menos ao som das vozes daqueles cotas que eu não conhecia e que faziam tremer as paredes do prédio. A vida dá voltas e hoje são essas, algumas das minhas referências no campo da música – Mercedes Souza, Charles Aznavour, Tom Jobim - mas é certo e sabido que sempre que ouço aquelas melodias, a minha mente ativa, de imediato, a memória da emoção da adolescente resmungona.

Um pouco antes de me tornar uma adolescente chata, recebi, como prenda de Natal, um conjunto de 4 CDs dos Beatles e um leitor de CD – o top da tecnologia no início dos anos 90. Ouvi, repetidamente, aqueles clássicos dos Beatles - primeiro porque o meu pai dizia que não havia música melhor do que a dos anos 60/70… e depois porque, de facto, acabei por ganhar gosto pessoal por aqueles rapazes de Liverpool. Sempre que ouço “Let it be” ou “Yellow Submarine”, lembro-me de ter sucumbido à curiosidade ao revirar a casa à procura dos presentes – e de ter, inclusivé, experimentado o leitor de CDs sem que os meus pais suspeitassem.

Não sei se conseguiria viver sem música. É a minha companhia nos dias de sol e nos dias cinzentos. Os concertos a que assisti vibrantemente e as cantorias desafinadas em modo repeat são momentos de felicidade plena. Ou, as vezes que tentei cantar em situações de karaoke com os amigos - malucos - de sempre. Os genéricos de novelas e as músicas de filmes infantis que sei se de cor, até hoje. As faixas instrumentais que me inspiram enquanto trabalho ou escrevo. Música. Música. Magia… mesmo que desafinada.

Como diz o mestre Tom Jobim: “E no peito de um desafinado também bate um coração…” Neste peito bate mesmo forte a magia da música… (de preferência, em altos berros no meu carro, a caminho de casa!)

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Texto en Español

La música es como un rasguñar de nuestra historia ...

Tengo la mala costumbre, en el viaje de regreso a casa, poner a maximo,  la radio de mi auto. Escuchar música a altos gritos, casi rompiendo los tímpanos, es uno de mis rituales favoritos! Es una especie de higiene mental forzada, una manifestación del deseo de despejar la cabeza de todas las neurosis y problemas del día a volver, tranquila, a mi refugio seguro. Esta locura de final del día funciona como catarsis y hace con que los paisajes parezcan moverse como si fueran escenarios de una obra de teatro con una banda sonora improvisada - que depende de la estacion y la frecuencia AM o FM. Mi vena romántica desea que la vida tuviesse una música de fondo para cada momento, como en las películas. Con la melodía adecuada, hasta las tragedias serian menos duras.

Incluso sin la intencion de una pelicula, es interesante observar que hay ritmos musicales que desencadenan memorias en nuestra mente. Canciones que actúan como estímulos y nos llevan a un momento cronológico determinado para recordar personas, eventos o estados de ánimo. Es por eso que se puede decir que la música es como un rascuñar de nuestra historia ...

Por ejemplo, pasé años, incapaz de escuchar el tema "Si yo fuera un día tu mirada ..." porque me llevaba automáticamente a la sala de espera del hospital donde aguardaba desesperadamente noticias de mi mamá. Durante mucho tiempo, esa canción de Pedro Abrunhosa estaba prohibida a mi persona - el CD me habían regalado, un tiempo antes, terminó acumulando polvo porque ni siquiera lo tocaba - ni pensar ponerlo para escuchar! Si la dicha canción pasaba en la radio, yo cambiaba de inmediato la estación – un reflejo condicionado en acción. Esa canción me apretaba el corazón, mucho. Sólo años más tarde, me encontré, un día, a no querer apagar la radio cuando ese tema tocaba. En primer lugar, he reaccionado de forma extraña, al sentir que ya no me dolia tanto el alma y allí, sabía que las heridas se estaban, lentamente, cerrando.

En adolescente, nada me molestaba más que escuchar las canciones aburridas de mi papá. El insistia en aumentar el volumen del sistema de musica los sábados por la mañana, mientras hacia las tareas del hogar – debia ser su ritual de mindfulness. Adolescencia en flor, el humor alterado y pobrecita de mim que no podía ser despertada antes del mediodía, y mucho menos con el sonido de las voces de esos viejos que yo no conocía y que estaban sacudiendo las paredes del edificio. La vida da muchas vueltas y hoy en dia, son esas, algunas de mis referencias en el campo de la música - Mercedes Souza, Charles Aznavour, Tom Jobim - pero es cierto que cada vez que escucho esas melodías, mi mente activa, al instante, la memoria de la emoción de esa adolescente de mal genio.

Justo antes de convertirme en una adolescente aburrida, he recibido como regalo de Navidad, un conjunto de cuatro discos de los Beatles y un reproductor de CD - la más alta tecnología en los años 90. Escuchaba repetidamente los clássicos de los Beatles - primero porque mi padre decia que no había mejor música que la de los años 60/70... y luego porque, de hecho, acabé por ganar un gusto personal por esos chicos de Liverpool. Cada vez que escucho "Let it be" o "Yellow Submarine", recuerdo haber sucumbido a la curiosidad, despelotando la casa en busca de los regalos - y incluso haber probado el reproductor de CD, sin que mis padres sospechasen.

No sé si podría vivir sin música. Es mi compañía en los días de sol y en los días grises. Los conciertos que he asistido y el cantar en el modo de repetición son momentos de felicidad completa. O, las situaciones de karaoke con los amigos - locos – de sempre. Las musicas de novelas y de películas infantiles que me sé de memoria, hasta hoy. Las musicas instrumentales que me inspiran mientras trabajo o escribo. Música. Música. Magia ... mismo que sea desafinada.

Como el maestro Tom Jobim: "En el pecho de un desafinado, también late un corazón ...". En este pecho late la magia de la música ... (preferiblemente en altos gritos en mi coche, a camino de casa!)