O homem que poupava palavras - Parte II

 

O homem que poupava palavras, engolia-as de uma só vez. Quando apanhava um vocábulo a jeito, não se fazia de rogado com hesitações de meia tigela, enfiava o dito pela goela abaixo, receando que, se a espera se prolongasse, surgisse a tentação de proferir uma pequena frase. A aflição era muita e, em certas ocasiões, a garganta parecia que lhe poderia implodir, a qualquer momento. De tão confinadas, as palavras começaram a encolher-se, formando emaranhados de letras que se fundiam em milhares de nós.

As palavras atemorizavam-no, desde pequeno. Primeiro porque não sabia o significado de grande parte do léxico usado, tendo-lhe sido custosa a capacidade para interpretar a linguagem, quiçá, por já se supor um desdém na sua familiarização. Virgílio tinha medo das palavras e do mistério que alberga o momento em que se se desconhece o conteúdo da mensagem, essa barreira que se ergue entre os mais ou menos instruídos. Considerou o muro demasiado alto para se assomar e tentar descobrir o maravilhoso mundo das frases e dos textos.

Mais tarde, depois de ter memorizado quase um dicionário inteiro, empurrado pela obsessão de conhecer o sentido do vocabulário mundano como um mecanismo de defesa perante os vómitos constantes de pessoas que se assemelham a papagaios, este homem transformou-se num refém do seu próprio medo em usar as palavras. Percebeu a magnitude das eloquentes ferramentas - inventadas sabe-se lá por quem! - e decidiu que só as usaria em emergências. Este homem considerava um tesouro bastante precioso para ser desperdiçado levianamente e, na sua opinião, a maior parte dos transeuntes não conseguia reconhecer o verdadeiro valor do verbo.

Nos vais e vens da vida, as palavras iam-se acumulando dentro de si. A expressão das mesmas tornava-se cada vez mais escassa, pois recebiam pouco alimento. O espaço livre dentro do peito era cada vez menor e, a certa altura, até respirar lhe custava. Mas nem para se queixar, o homem abria os cordões à bolsa (das palavras), mais marreta seria impossível!

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Texto en Español

El hombre que ahorraba palabras (Parte II)

El hombre que ahorraba palabras las tragaba de una sola vez. Cuando encontraba un vocablo a mano, no se andaba con rodeos ni vacilaciones insignificantes: se lo metía garganta abajo, temiendo que, si esperaba demasiado, surgiera la tentación de pronunciar una pequeña frase. La angustia era grande y, en ciertas ocasiones, parecía que la garganta pudiera implosionar en cualquier momento. De tanto permanecer confinadas, las palabras comenzaron a encogerse, formando marañas de letras que se fundían en miles de nudos.

Las palabras lo atemorizaban desde pequeño. Primero, porque desconocía el significado de gran parte del léxico que se utilizaba a su alrededor, y le costó adquirir la capacidad de interpretar el lenguaje, quizá porque ya intuía cierto desdén en el proceso de familiarizarse con él. Virgilio tenía miedo de las palabras y del misterio que encierra ese instante en que se desconoce el contenido de un mensaje, esa barrera que se alza entre quienes poseen más o menos instrucción. Consideró aquel muro demasiado alto como para asomarse e intentar descubrir el maravilloso mundo de las frases y los textos.

Más tarde, después de haber memorizado casi un diccionario entero, impulsado por la obsesión de conocer el significado del vocabulario cotidiano como mecanismo de defensa frente a los constantes vómitos verbales de personas que se asemejaban a loros, aquel hombre se convirtió en rehén de su propio miedo a utilizar las palabras. Comprendió la magnitud de aquellas elocuentes herramientas, inventadas vaya uno a saber por quién, y decidió que solo las usaría en casos de emergencia. Consideraba que eran un tesoro demasiado valioso como para desperdiciarlo a la ligera y, en su opinión, la mayoría de los transeúntes era incapaz de reconocer el verdadero valor de la palabra.

En los vaivenes de la vida, las palabras se iban acumulando dentro de él. Su expresión se volvía cada vez más escasa, pues apenas recibían alimento. El espacio libre en su pecho era cada vez menor y, llegado un momento, hasta respirar le costaba. Pero ni siquiera para quejarse abría la bolsa de las palabras; más testarudo era imposible.

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